Август -- слишком пёстрое время. Вспышка затухающего костра. Плоды, цветы , цвета, эмоции - всё ещё пылает, светится , манит . Но уже пробивается гобеленовое благородство в пейзаже. По ночам тянет сырой корой (откуда в нашей-то жаре ? ). Небо вдруг приобретает глубину и отражение , -- как колодец. Оно уже рядом , это время надежд -- осень. С ироничной усмешкой , чулками, кляксами зонтов, легкой паутиной, что сверкая летит по ветру. Время, когда хочется оглянуться -- без сожаления или боязни пережить что-то еще раз.

P.S. детке , соблюдая правила конспирации социальную  дистанцию , выдали учебники. добавились геометрия (Пифагор , поправляя штаны-на-все-стороны-равны , устало вздохнул) и физика (Ньютон , отойдя от яблони , откусил бутерброд с яблочным джемом) -- переживем еще раз)